Já me desenganou quem me enganava. // Mais foi perda sua que meu dano
Frei Agostinho da Cruz
letras, sons, imagens -- revolução & conservação -- ironia & sarcasmo -- humor mau e bom -- continua preguiçoso
25
Jun 09
Eu vi as imagens da morte de Neda Agha-Soltan, a chispa de incredulidade nos seus olhos, o desespero dos impotentes que a circundavam.
Quis importar o filme do YouTube, mas, por inabilidade, não o consegui.
Neda Agha-Soltan -- que nome fantástico para uma mulher comum, transformada, sem o saber, em bandeira da liberdade.
QUIPROQUÓ
Há uma torneira sempre a dar horas
há um relógio a pingar nos lavabos
há um candelabro que morde na isca
há um descalabro de peixe no tecto
Há um boticário pronto para a guerra
há um soldado vendendo remédios
há um veneno (tão mau) que não mata
há um antídoto para o suicídio de um poeta
Senhor, Senhor, que digo eu?
Que ando vestido pelo avesso
E furto chapéu e roubo sapatos
E sigo descalço e vou descoberto
in JL, n.º 1010, 17 de Maio de 2009
foto daqui
Há uma torneira sempre a dar horas
há um relógio a pingar nos lavabos
há um candelabro que morde na isca
há um descalabro de peixe no tecto
Há um boticário pronto para a guerra
há um soldado vendendo remédios
há um veneno (tão mau) que não mata
há um antídoto para o suicídio de um poeta
Senhor, Senhor, que digo eu?
Que ando vestido pelo avesso
E furto chapéu e roubo sapatos
E sigo descalço e vou descoberto
in JL, n.º 1010, 17 de Maio de 2009
foto daqui
23
Jun 09
Certos autores, ao falarem das suas obras, dizem: «o meu livro, o meu comentário, a minha história, etc.» Sentem-se como burgueses que têm bens ao sol e sempre um «em minha casa» na boca. Fariam melhor se dissessem: «o nosso livro, o nosso comentário, a nossa história, etc.» pois que, em geral, há ali mais dos outros do que deles. Blaise PascalPensamentos (tradução de Américo de Carvalho)
22
Jun 09
Havia já mais de dez minutos que o Sol mergulhara no ocaso. A noite começava a entenebrecer sobre o vale. As folhas amarelecidas, que o Outono arrancava das árvores e com que a brisa doidejava, arrastando-as sobre a relva verdejante dos campos, já com esta se confundiam numa só massa pardacenta. O castelo do baliado principiava a assombrar-se e a denegrir-se. O chiar dos carros e as vozes dos lavradores tinham cessado. Os cães da aldeia começavam a latir de espaço a espaço e as casas e arribanas, que rodeavam aqui e ali a fortaleza, emantilhavam-se no espesso fumo resinoso que lhes saía pelas fendas dos tectos palhiços e que a calma da atmosfera deixava estacionar sobre eles.
O Balio de Leça
