Amo com esta saudade
que me corrói.
Amo cada vez mais doído.
A boca fechada sobre as ervas
há tanto tempo.
Os braços a descansar
no pântano do ventre.
A saudade enxuga-me o fogo
longe do mundo.
A saudade torna-me verde.
Tenho no rosto
aquela parte negra do branco.
A vida toda encostada à lembrança
com a comoção das origens
a soluçar-me
instante a instante
na garganta.
Os ossos
neste Inverno da vida
com a noite da saudade por cima.
Brilha nessa escuridão o passado.
Cresce no frio um caule de luz.
Dissolvo pouco a pouco
a sede baça da morte.
Transfiguro-me perplexo.
A saudade seca-me a tristeza.
Cede-me ao céu
e aos raios da sua alegria.
Enxuga-me a mágoa.
Cresce-me no meio do corpo uma flor.
É uma flor matinal
de anil
rebentando por entre as vértebras.
Brilham-me no ser
os braços irradiantes de uma estrela.
A saudade coa-me no sangue um astro.
O meu corpo
é a raiz sombria de um outro sol.

O Poeta na Rua

Pátria não apenas símbolo mas substância
sempre verde em forte identidade
acorde ideal em nervos massacrados
música em surdina quando a fúria vulgar dos homens [levanta a voz obscena
Às vezes um vagabundo toca uma melodia numa guitarra [ou num búzio
ou um amolador num dia de outono à chuva
extrai três notas da sua pequena gaita
É então que a pátria canta anónima e esparsa
quando a vida é o ramerrão dos dias em que nada [acontece

Só nalguns se gera a consciência desta pátria
mas esses são virtualmente todos a virtualidade viva
e são eles que lançam as linhas ideais
que irão libertá-la da compressão tirânica
e dar-lhe o amplo espaço em que respire inteira

Pátria Soberana seguido de Nova Ficção